LA FUENTE

En la plaza de mi pueblo

hay una fuente

que desde hace trece años

no tiene peces ni agua.

A veces ocasionalmente

la de lluvia equivocada

de cuatro días entre las grietas.

La fuente sirve de asiento

a las muchachas del domingo

y se entera de secretos

casi siempre inconvenientes.

El empedrado sabe de la vida

del maestro, la cantera gris

de la enfermera y la tubería oxidada

sabe de la vida del cura.

Lo que no sabe la fuente

es que en trece años

habrá un gran edificio,

el pueblo tendrá otro nombre y

el maestro, la enfermera y el cura,

serán ejecutivos del progreso,

demoledores de casas, percusores del agua,

expertos en desamores y

enterradores de fuentes.

TU NOMBRE

Tengo una inmensa sed

de las palabras que te nombran.

El polvo de mi corazón

se hace triste por no saber de

los naranjos de tus

pasos de sombra.

De ti que eres

creciente de peces del río

palmera y labor de temporal.

La banca bajo el nogal

te extraña.

El sonido nocturno

de los pinabetes dice tu nombre.

La lluvia dice tu nombre.

La sierra tiene tus caminos

y todos los caminos conducen a tu nombre.

Nuestro patio se llenará de moras

y el tejado está listo a recibirte.

Tengo ganas de cruzar

en la barca de la noche

el puente de tu desierto

y despertar con tu sol

caminando seguro entre las piedras

rumbo a la estrella de tu nombre.